À quoi la littérature pouvait-elle bien servir dans un monde dont le cancer, c’est-à-dire, la prolifération incontrôlée et incontrôlable, devenait le seul symbole tenant encore debout?
Tout devient désespérant, et surtout le moi haïssable, quand cette totale absurdité du monde vous frappe en plein front.
Pendant de nombreuses années, l’alcool me permettait de traverser le miroir.
*
« Ma vie avec ces animaux qui guérissent.»
Victor-Lévy Beaulieu.
Éditions Trois-Pistoles. p. 235-236